腊月的寒风像刀子，刮在脸上生疼。顾子轩裹着崭新的军大衣，站在我那间低矮破败的茅草屋前，眉头拧成了疙瘩。他嫌弃地扫视着用泥巴糊着裂缝的土墙，以及屋顶上东一块西一块的破草席，鼻孔里发出一声清晰的冷哼。