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第443章 战锤（第8页）

因为连续的打击，因为脊椎的粉碎，因为身体的虚弱……他的身体被这一锤拦腰斩断。

上半身嵌在墙里，下半身掉落在墙根下，中间只有几缕破碎的腐肉和断裂的肠子还勉强连接着。

暗绿色的血液如同喷泉般从两个断口处涌出，迅速染绿了大片的墙壁和地面。

莫塔里安的上半身嵌在墙里，头颅无力地垂着，呼吸器已经完全碎裂，腐烂的面孔因为痛苦而扭曲变形。他仅存的一只眼睛燃烧着微弱的绿光，死死盯着远处坑底那个缓缓站起身的身影。

伏尔甘·沃坎。

火龙之主。

他站在坑底，手中的黎明使者斜指地面，锤头上还在滴落着暗绿色的血液。墨绿色的火龙铠甲在纳垢花园昏暗的光线下反射着内敛而威严的光芒，背后的龙鳞披风在恶臭的风中微微拂动。猩红的目镜后，那双眼睛平静地注视着墙上的莫塔里安，没有任何情绪波动，只有一种近乎冷漠的审视。

仿佛在评估一件需要被重新锻造的废铁。

莫塔里安那残存的意识，终于从连续的打击和极致的痛苦中，勉强恢复了一丝清明。

然后，他笑了。

不是得意的笑，不是嘲讽的笑，而是一种…混合了荒谬和不解的、粘稠而沙哑的…低笑。

“伏尔甘…”

他的声音因为呼吸器的碎裂而显得漏风、嘶哑，但其中的疑惑却清晰可辨。

“…你这个笨蛋…”

他仅存的眼睛，死死盯着伏尔甘手中的黎明使者。

盯着那柄刚刚将他砸得四分五裂、拦腰斩断的战锤。

“…你的锤子…”

莫塔里安的声音中，第一次出现了一丝…真正的困惑。

“…连分解力场都没有开…”

他缓缓地、艰难地，抬起仅存的、还能活动的左手指向伏尔甘，指向那柄战锤。

“…要如何杀死我？”

他的声音陡然拔高，变成了一种歇斯底里的、混合了痛苦和疯狂的嘶吼：

“杀死慈父的王子？！”

质问。

不仅仅是向伏尔甘的质问。

更是向某种更深层次的东西的质问。

向力量的质问，向死亡的质问，向存在的质问。

而伏尔甘的回答，简单，直接，充满了属于锻造之神的、不容置疑的逻辑。

他缓缓抬起手中的黎明使者，将锤头举到与视线平齐的位置。

猩红的目镜，平静地注视着锤头。

然后，他的声音，通过头盔的扬声器传出，低沉，浑厚，充满了金属的质感和一种近乎天真的认真：

“首先，莫塔里安…”

伏尔甘顿了顿，仿佛在确认某个最基本的事实。

然后，他缓缓说道，每个字都清晰得如同敲击金属：

“…这是一把锤子。”

话音落下的瞬间，伏尔甘举起了黎明使者，然后他抬起头，猩红的目镜再次锁定墙上的莫塔里安。

那双目镜后，燃烧着暗红色的、如同熔岩般的光芒。

“而这把锤子…”

伏尔甘的声音，变得低沉，变得危险，变得…充满了某种即将爆发的、毁灭性的力量。

“…是用来砸碎你的脑袋的。”

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